– А Полина сказала, что вас зовут Хеджи.

– Это мой псевдоним.

– Вы писатель? – проявил интерес Маркелов.

– Я ди-джей.

– Это что такое?

– На радиостанции работаю.

– А-а, понятно. Пластинки крутите?

– Ну, пускай будет так, – не стал перечить Хеджи.

– Вы Звонарева знали?

– Так, видел несколько раз.

– Как он вам?

– Ничего. Крутой такой мужик.

– Почему он вас недолюбливал?

– Почему же недолюбливал? – растерялся Хеджи.

Не оттого растерялся, что это было неправдой – про то, что недолюбливал, – а как раз потому, что так и было, и это откуда-то уже знал Маркелов. От Полины знал?

– Вам повторить вопрос?

– Зачем же повторять? – пробормотал Хеджи. – Я не глухой. Ну, в общем, я не в его вкусе был. А он мужик крутой, я говорил вам. С колом женихов от дочурки готов был отгонять.

– А вы жених?

– Ну, не то чтобы жених…

– Так что ему в вас не понравилось?

– Откуда мне знать? Может, серьга в ухе. Может, хвост, – Хеджи тронул рукой перехваченные резинкой волосы. – Ну, то, что я ди-джей…

– Это-то ему чем мешало? – вроде бы искренне удивился Маркелов.

– В том-то и дело!

– В общем, у вас была взаимная нелюбовь.

– Э-э, вот этого только не надо! – всполошился Хеджи.

– Почему?

– Взаимная нелюбовь… На почве взаимной неприязни… Знаю я эти штучки!

– Ну что вы! – попенял ему Маркелов. – Никто из вас виноватого делать не собирается.

Потер подбородок, раздумывая.

– Давно вы его видели в последний раз?

– Вчера.

– Где?

– Здесь. В этом самом кабинете.

– О чем говорили?

– Ни о чем.

– Так не бывает, – усомнился Маркелов.

– Он спросил у меня, где я живу. В смысле – с родителями или без. Я сказал, что живу один. Он попросил, чтобы я забрал Полину к себе.

– Почему?

– Не знаю.

– Неужели вы даже не поинтересовались?

– А зачем?